Па, 45 - 24 апреля 2009 13:16

Связь модемом как нить в dream

*Мы – поколение, глядящее в монитор.
Вместо любимого лица.
Мы – влюблённые в sms о любви.
Мы – жаждущие слов о словах.
Мы – механизмы рефлексий, отбросы отблесков в стекле и бетоне.*


– Эксклюзивная женщина,
– пробормотал он, шараша «мышью» по коврику и реактивно клацая по ней указательным пальцем.
На мониторе прыгали фотоснимки: несколько штук, один за другим, приближалась, враспашку, голубенькая анкета.
«Эксклюзивная»...
Лет скольки?
На вид – тридцать пять. Так заявлено в анкете.
Нос – птицей, шея – лианой, вишнёвый блеск гаврошистых волос.
В глазах – зелень и бездна. Григ заложил чёлку за уши – волосы доезжали.
Щёлкал, щёлкал, щёлкал.
Увеличил фотоснимок.
На экране, пластами неги и тайны, запрокинув голову, глядела на него, – нет, не на него даже, но скользяще, обещанием материй и вещей нечеловеческих – лицо и гибкая шея женщины лет... нет, чуток постарше, чем тридцати пяти. На пальце кольцо в жанре сюр – эксцентрический перстень, говоривший встречному: «о-о! держись».
– Креатив, – сказал Григ бессознательно, ловя стрелкой мыши ссылки монитора. – Щас напишу тебе, креативная...
Раскрыл окошко сообщений, впечатал два слова. Клацнул, отправил, закрыл. Подскочил на стуле – увидав рыжие буквочки: «Сейчас на сайте!»
Судорожно схватил сигарету. Поджёг, чиркая серебряной зажигалкой D&G, хлебнул ледяной кофе с донца кружки.
«Назовёт «красавчик» или «щеночек» – исчезнет как понятие», – пообещал себе Григ, напряжённо вглядываясь в неслышную, невещественную, но невесомо интенсивную жизнь интернета.

Тысячи лиц, прильнувших к экранам, смотрели сейчас в это же окно – окно сервера знакомств системы «мамба».

Смотрел и он – худой высокий (метр восемьдесят четыре) малый, сидя в офисном кресле (конец пятницы, free-тайм), в белой рубахе, жилете, галстуке (должность! «командир» – коммерческий директор, – не менеджер, не «звено»), с гривой прямых волос на плечи: что-то от Лазарева, певца... Хотя нет, на лицо совсем инакий: с проваленными скулами, мазками сильных бровей, чайной зеленью глаз и квазидевическими губами – тот тип лица, в который женщины влюбляются, не заговорив ещё даже с его обладателем.
– Григорий Сергеич?.. – в дверь стукнула и осторожно скользнула шеей дивная референтка: беловолосая Алечка. Четвертьсекунды ожидания.
Шея – чуть глубже в кабинет, голос – ниже на полтона.
– Гриш… ну, я – пойду?
– А?.. да! давай. – Григ кивнул, мазнув по ней взглядом, послав одну из своих ничего не значащих, но сильных улыбок.
Референтка растворилась.

Он ждал.
Она – «креативная» – была на сайте, и уже вскрыла его мэсседж; он ждал приговора: либо «щеночек», и в корзину (ему 22, через месяц уже; «с детьми не общаюсь» – стандарт ответа сорокалетних), либо – настоящий женский ответ, и настоящее, мать вашу – общение.
В том, что он выведет (заведе-ёт общение в ранг настоящих – он нимало не сомневался. «Харизма, батюшка, отменная манера!» – перефразировал классика. Григ выпускался как филолог.
Улица, в чуть приоткрытую форточку – дышала фосгеновым запахом: где-то (во дворах, что ли?) жгли химию. Гришка поднялся, толкнул фрамугу к защёлке, притёр плотно форточку к раме.
Не надо сейчас никакого фосгена – в этот благословенный пятничный день.

Наконец тинькнул звучок ответа. Григ сбил ногтем пепел, затянулся остатками кабинетного кислорода и медленно отжал кнопку «Открыть сообщение».
«Блин! жаль терять такую бабу», – подумал с лёгким сожалением. Но был готов: ибо терять не впервой.

Окошечко раскрылось, и он взвизгнул: «Хопа!»

Ответ содержал всего четыре слова.
«Здравствуй, ангел. Я – АГЛАЯ.»
Е.Ченкин

• 
• 
•